domingo, 30 de diciembre de 2012

THAT'S ALL FOLKS...

Un año más, como todos los años, os remito a la Puerta del Sol de Madrid. Ya sabeis de mi querencia por la capital que empieza a ser el sueño de mi exilio cada vez menos lírico. Madrid de día con su cielo tan azul nos da esta foto de su reloj del Ayuntamiento. La de veces que he levantado la vista y lo he mirado. Pero ignorado por la mayoría el reloj se hace durante el año casi invisible hasta la noche de mañana, la nochevieja. Entonces a una servidora para poderlo ver no le basta con levantar la vista; ha de sintonizar la 1 y esperar con las uvas peladitas para empezar el año con sus campanadas.
Primero viene el rollo de que antes de las campanadas vienen los cuartos y luego las campanadas propiamente dichas. Es una tradición, una costumbre, casi un rito de inicio de ciclo, el nuevo año. Y el champán, los abrazos, los sms y las llamadas. Y luego seguimos con los programas enlatados de la tele que te permiten ver al mismo cantante en dos canales a la vez con ropa diferente. Con lo que se curran las trolas a lo largo del año, parece mentira que se lo curren tan poco en nochevieja.
Como el histórico cartel de Tío Pepe este año ya no estará en su sitio de siempre -Alcalá con Puerta del Sol- gracias a los dólares de Apple, en la Bulla queremos dar sitio al flamenco luminoso para despedir este 2012 cargadito de recortes, crisis, huelgas, corrupción, follones, manifestaciones y escándalos. Sin embargo ¿que es esta crisis comparada con otras mucho más graves y que hemos superado antes? Mucho ánimo amigos, que los malos son pocos y cobardes y como dice Horcajo "no se olviden combatir la mediocridad". Chupitos por el aguante que tenemos. Y por la que nos espera ;)

martes, 25 de diciembre de 2012

FELIZ NAVIDAD

Para que luego digan que la Iglesia se ha de actualizar, que está anclada en el pasado, que no sintoniza con la actualidad. Pedazo de Papa es lo que tenemos. Cada vez que tiene ocasión larga las verdades del barquero. Hoy ha dicho así, sin despeinarse, que ya vale de violencia en Siria, que se ayude a los refugiados y a los desplazados. Que en Egipto dejen de masacrarse y se respeten los derechos humanos. Que en Tierra Santa palestinos e israelíes negocien la paz. Y que sudamérica se ponga las pilas para trabajar por el desarrollo y contra el crimen. Pero lo que dirán los medios de comunicación es que el Papa está mayor, que es un anciano. !Pues menos mal que no es un mozalbete!

miércoles, 19 de diciembre de 2012

MI DOÑA ELENA

Pues sí, mi doña Elena. La reina que debería haber sido y no será. La defiendo no por feminista -que no lo soy- sino por española. Porque a simpática, a castiza y a Borbón no la gana nadie. Es lista como un lince, inteligente y culta. No me lo han contado, me consta personalmente. No voy a dar detalles por dos razones, una porque quiero mantener la anécdota vivida con ella en privado y dos porque nadie me creería. Pero si el Toboso os merece credibilidad, creedme: es lista como una ardilla y elegante y sencilla en las formas. No en vano ha escogido esta postal navideña. En Estoril, en Villa Giralda donde su familia estuvo exiliada, apartada, out. Como le han hecho a ella: dejarla aparte de la familia cuando la que está pringada es su hermana. El 12 de octubre la relegaron a ocupar la silla vecina a Rubalcaba fuera del palco real. Ni el más feroz de los republicanos hubiera maquinado una afrenta parecida. Y ella pudiendo quedarse en casa, acudió y aguantó con más dignidad y con más clase de la que nunca tendrán su hermano y la Leti juntos. En fin Alteza, en su día me dejó usted sin palabras por la sorpresa y la emoción, pero hoy sí tengo voz para felicitarla por su mensaje subliminal. !Chupitos reales!

martes, 11 de diciembre de 2012

AL ATAQUEEE...

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...pero de risa. Y es que una servidora es muy dada a los ataques de risa incontrolables. De los que empiezan y no puedes parar. A veces los desatan hechos graciosos, caídas, golpes, situaciones cómicas que están pasando en ese momento. Hasta ahí normal. Pero otras veces, las peores, se desatan solos. Es decir. Me viene a la memoria un hecho propio o ajeno y zas! ataque de risa al canto. Y es aún peor cuando estoy sola pero en público, en el metro por ejemplo. Entonces la gente me mira de reojo y yo disimulo sacando el móvil y haciendo como que leo. Buena parte de la peli "El guateque" es un clásico que me hace llorar de risa, la esté viendo o no. Y algunos ataques de risa ajenos se me pegan, como los de mi añorada Patricia, de "El diario de Patricia". Menudo colmillo tenía la Patri. Aquí os dejo uno de sus antológicos ataques. !Chupitos de risa floja!

martes, 4 de diciembre de 2012

INCREIBLE

Me parece inaudito que la NASA (Administración Nacional de Aeronáutica y del Espacio) y el Gobierno de Estados Unidos hayan tenido que salir al paso a la chorrada esa de que el 21 de diciembre se acaba el mundo. Una cosa es que distintas culturas desde el Paleolítico hayan leído las estrellas y hayan estudiado los ciclos naturales para poder sobrevivir al medio y otra cosa es que usen de manera torticera las predicciones de los mayas, de Nostradamus y de la señorita Pepis y que proclamen la fecha del apocalipsis con minúscula. Porque el Apocalipsis es otra cosa. Arqueólogos, antropológos, astrónomos, biólogos, geólogos, físicos y científicos serios han negado y desmentido dicha hecatombe. La Casa Blanca se ha sumado al desmentido en su portal oficial. Sin embargo hay quien se lo cree hasta el punto de estar preparando búnqueres, acumulando alimentos no perecederos, y armas. Movimiento prepper se llama y son estadounidenses que se preparan para hacer frente a la gran catástrofe que aseguran será un accidente nuclear previo a un accidente nuclear y al colapso final. En el Toboso meditamos sobre el tema y no nos aclaramos. Siguiendo el razonamiento de estos listos y con un calendario en una mano y el sentido común en la otra, en el 2012 el mundo se acabará solo para los cristianos ya que los musulmanes están en el 1429 y los judíos en el 5768. Así que habrá tres apocalipsis ¿no? Y ya puestos, los judios son hologramas y los musulmanes se quedaran solos en la tierra ¿no? Lo que no queda claro en el Toboso es lo que le ocurrirá a la gente que vive en plan tribu del Amazonas y no tiene calendario. ¿Esos se quedan o se van a freir espárragos? ¿Los cataclismos les pasarán de largo o también les darán candela? A ver si la lotería de este año va a consistir en un pepinazo enorme que nos toca a todos... En fin. Lamentable que la NASA y la ciencia haya tenido que salir al paso de charlatanes y sacacuartos. En el Toboso damos crédito cero a estas paparruchas. !Y el día de la Inmaculada montamos el Belén! Chupitos de ferreros rocher que tienen un aire a meteorito pero de chocolate. Mmmm....

jueves, 22 de noviembre de 2012

HENRIQUE

Hace tiempo que quería dedicarle una entrada. Henrique es un conocido del barrio que a mí me resulta entrañable. Es portugués. Es indigente. Vive en la calle. Suele sentarse siempre en los mismos bancos y en ellos descansa, habla solo o te mira, incluso a veces cede el asiento a personajes que sólo él ve. Tiene una edad difícil de determinar (entre treinta y cincuenta años) porque el alcohol le ha castigado mucho. A veces habla solo, a veces te habla a tí. Me gusta saludarle "Hola Henrique, ¿cómo vas?" aunque lo mismo no me contesta que me hace una reverencia. Tiene la mirada perdida aunque mira de frente. A veces discute con personajes invisibles, a veces sacude mandobles al aire. Es pacífico y afectuoso. A veces saluda dando un puñetazo a tu puño, en una ocasión me dió dos besos y otra vez agarró por la muñeca al Hermano-de-la-Dulci para ver la hora. Lleva puestos unos auriculares conectados a un walkman que no funciona. Siempre educado, la basura que genera la tira al contenedor. No es peligroso ni supone un riesgo para nadie; todo lo contrario, los demás pueden llegar a ser un riesgo para él. En concreto me dan miedo los adolescentes chulitos que se crecen en grupo y en finde se divierten metiendose con los pobres. Henrique es un hombre golpeado por la vida. De vez en cuando Cáritas se lo lleva y lo tiene unos días fuera de la circulación. Luego vuelve limpio, con el pelo recien cortado, ropa limpia y con mejor aspecto. Me gusta escuchar lo que dice, que suelen ser cosas inconexas, como un día que avisaba que veía demonios, o otro día que decía algo de un árbol. No acepta comida porque dice no tener hambre, en cambio sí acepta café. En los bares del barrio le dan lo que pueden al final del día. Duele ver a una persona tan deteriorada y tan desprotegida, tan a la intemperie en todos los sentidos. Me quedo con sus ojos azules y con la alegría que me da cada vez que le veo. !Chupitos de fanta por Henrique!

lunes, 12 de noviembre de 2012

OTRA VEZ NO...

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En los dos viajes que he hecho a Berlín he visitado el KZ de Schaussenhaussen. He podido ver la maldad en estado puro, el rastro del diablo, el Holocausto. Mientras masacraban y gaseaban judíos, nadie sabía nada ni dentro ni fuera de los KZ. Una vez pasado sí, velas, lágrimas, homenajes y paripés. Pero mientras los masacraban y los gaseaban, nadie sabía nada. Qué cosas. Ayer leía aterrada en la prensa digital el jaleo que hay en Israel. Los sirios han  atacado con cincuenta proyectiles el Golán. Israel ha reaccionado al ataque sirio. Busco en la prensa más información pero nada. Silencio informativo. Y hoy lunes, los sirios ignorando la respuesta israelí lanzan un obus. La artillería israelí dispara al foco de ataque, refuerza su frontera con Siria y despliega fuerzas especiales. Rebuscando en la prensa digital resulta que hace una semana los sirios reventaron un jeep israelí y lanzaron proyectiles de mortero. Israel tiene miedo. Normal. La única democracia en Oriente Medio se enfrenta sola a la barbarie islamista. Occidente calla. La Otan calla. Obama calla. La Onu calla. Israel está solo frente a Hamas, a Hezbolá, a los yijadistas y a la madre que parió a todos terroristas. Misiles iraníes apuntan a Israel hace tiempo. Egipto afila los cuchillos. Israel advierte que no se quedará de brazos cruzados y avisa a la comunidad internacional de la gravedad de la situación. Pero la comunidad internacional ni está ni se la espera. Como cuando el Holocausto. Encuentro este vídeo. Y me pregunto por qué no defendemos a ese niño al que en el patio todos pegan y se ha de defender solo. ¿tan cobardes somos? En el Toboso tenemos mucho respeto y mucho cariño a Israel, al pueblo judío y a la lengua hebrea. Y les damos nuestro rotundo a la vez que humilde apoyo. !בהצלחה! que significa !mucha suerte!

miércoles, 7 de noviembre de 2012

CHORIZOS SIN FRONTERAS


 Hoy os cuento una perla televisiva que he encontrado en plan hallazgo casual. Se llama Turista y estafado y la dan en Nacional Geographic. Es una serie documental que dedica cada capítulo a una ciudad diferente. El periodista es Connor Woodman, el de la foto. Primero enseña los timos, engaños y estafas que suelen hacerles a los turistas en cada ciudad. Luego contacta con los rateros, trileros o descuideros más conocidos para aprender su modus operandi y luego aplicarlo. Lo que roba o estafa lo devuelve a sus dueños y aclara que es para un documental. También suele entrevistar a la policía. En todo momento lleva cámara oculta y un equipo de apoyo por si las cosas se ponen feas. He visto el capítulo dedicado a Roma. Es una pasada lo profesionales que son los chorizos y lo bien que se lo montan. Inquieta comprobar que no han de esforzarse demasiado para vivir bien del delito. El otro capítulo que he visto ha sido el dedicado a Barcelona; de verguenza. Los propios delincuentes -reincidentes habituales- reconocían que la ley española es muy laxa ante el delito. Es muy interesante ver las ciudades bajo la perspectiva del delito. Parecen otras. También es de aúpa ver el morro de Cooper dejandose estafar y luego copiando las malas artes del delito. En fin, si teneis oportunidad de verlo, no os lo perdais. Y no vayais con un plano en la mano cuando viajeis; es el señuelo para los chorizos en cualquier parte. !Chupitos por Cooper y sus consejos!

martes, 30 de octubre de 2012

DE GATOS

Pues sí Bullangueros. No me gustan los gatos pero soy gatoadicta. El gato al agua es un programa de Intereconomía Televisión, que para quien no lo haya sintonizado nunca he de decir que es políticamente MUY incorrecto. Suele ofrecer una perspectiva -bastante- independiente de las cosas que pasan. El gato es en sí mismo un programa de debate de temas de actualidad donde hay contertulios que entienden de los temas de los que hablan y además no comen en directo ni abandonan el plató si se enfadan. Tampoco hay groserías, ni chismes chuscos, ni insultos. Argumentan las cosas. Y leen. También suele haber gente de todos los colores políticos que discute con educación. En esta depauperada democracia nuestra, este programa es una afrenta. No en vano cuando sale a la calle Intereconomía a grabar, la progresía les insulta, les corta la conexión y les impide trabajar. Normal. Qué se han creído estos fachas, que van a poder ir por libres y decir lo que les parece. Pues no. Para eso estamos los vigías del rodillo ideológico: para dar caña al que nos zarandee la conciencia. Como dice uno de mis compañeros de trabajo, Intereconomía es un canal de chimpancés y para chimpancés que tendrían que cerrar. Y lo dice él que es homosexual, independentista, ateo, anticlerical y ecologista; o sea que está al día. Os invito a conectar un día el gato y hacer como yo: presumir de ser un poco mona Chita. !Chupitos!

miércoles, 17 de octubre de 2012

AROMAS

Cuando era niña en la esquina de mi cole había una castañera. Era una señora mayor entrañable que vendía regaliz de palo, boniatos y castañas en una casetilla muy bonita. Recuerdo como si fuera ahora el olor cálido y dulce de las castañas y los boniato asados. Era un olor cariñoso. No existian las chuches ni las chorradas de ahora. Y las niñas eramos niñas. La castañera nos decía "daros prisa que las Madres os cerrarán la puerta"o "portaros bien que no os regañen". Llamábamos -y llamo- Madres a nuestras monjas y la puerta del cole nos la cerraban a la hora en punto. Recogían a las tardonas y sus padres las tenían que venir a buscar y llevárselas a casa. Así educaban en la puntualidad a padres y niñas. Hoy las denunciarían seguro. Volviendo a la castañera, a mí me gustaba mucho pasar por delante y pararme a mirar con qué determinación azuzaba el carbón rojo con un hierro. Y la maña que tenía para mover las castañas con una espumadera también de hierro. Recuerdo que llevaba unas medias gordas oscuras y unas zapatillas gruesas como de andar por casa que le llegaban a los tobillos. A veces pegaba la hebra con el guardia urbano que vigilaba el semáforo. Más de una vez ví al guardia urbano -que llevaba casco y no gorra de plato- frotarse las manos cerca del fuego del horno en especial las mañanas frías. Hasta casi las vacaciones de Navidad la castañera estaba en la esquina. Y luego desaparecía hasta el otoño siguiente. Y la recibíamos con alegría. Ibamos en batallón a verla. La pobre -pienso hoy- debía estar de nosotras hasta arriba. La perdí de vista al acabar el bachillerato y dejar el cole. Y no sé qué sería de ella, porque con la edad que ya tenía entonces... Ya apenas quedan puestos de castañas y los que hay no huelen como aquel. Dónde va a parar!!! Porque a mí de las castañas lo que me gusta es su olor. Chupitos!!!!

jueves, 11 de octubre de 2012

CON PERMISO...



Un año más con permiso de la autoridad y si el tiempo no lo impide el próximo 12 de Octubre se celebrará, Dios mediante, la Fiesta Nacional de España. Es decir que vamos a celebrar que somos españoles, que pertenecemos a un gran país que con sus luces y sus sombras ha hecho grandes aportaciones a Europa y al mundo . Que nos gusta la siesta, sí. Que somos pendencieros, sí. Que nos choteamos de la disciplina, sí. Pero que también tenemos científicos, gente sencilla, artistas, deportistas, artesanos y en mayor medida gente anónima que cada mañana se levanta para levantar el país. O para intentarlo. Nos llevamos mal entre nosotros pero no consentimos que nadie de fuera afrente a nuestro paisano. En resumidas cuentas somos herederos de Séneca, del emperador Adriano, de Recesvinto, de Vitila, de los Trastamaras, de Maimóides y de Averroes, de los Tercios de Flandes y del Siglo de Oro. De las juderías y de la Inquisición, y del Concilio de Trento y del Barroco. Y de los jesuitas. Y del descubrimiento de América. Y del declive del Imperio en el que no se ponía el sol y del fin de los Austrias y el comienzo de los Borbones. Y del !viva la Pepa! y del !Vivan las cadenas! y de Daoiz y Velarde. Y de Agustina de Aragón. Y de la decadencia del XIX. y del !que inventen ellos! y del Nobel de Ramon y Cajal. Y de la Guerra de Marrruecos. Y de los atentados anarquistas. Y de las Repúblicas. Y de la Guerra Civil. Y de la posguerra y de la pertinaz sequía y de las concentraciones en la Plaza de Oriente. Y del funeral de Franco y de la Coronación del Rey y de la Transición. Y de la democracia y de los canallas que la mancillan. Que nos han invadido y les hemos echado. Que no en vano inventamos la guerra de guerrillas. Que somos católicos y también quemaconventos. De todo eso somos herederos y deudores a la vez. Me habré dejado en el tintero muchas cosas que podríais añadir cualquiera de vosotros Qué os voy a decir que no sepáis. En el Toboso estamos orgullosos y contentos de ser españoles. Y tenemos la costumbre de poner la tele para ver la retransmisión del Desfile. Y nos emocionamos con el Toque de Oración y el Homenaje a los caídos por Dios y por España. Y ponemos a todo volumen el Himno para que los patufets no se lo pierdan.
Mención aparte merecen los militares que desfilan y están al servicio del mando aliado que, si conviene, les manda a la guerra como por ejemplo la de Afganistan o Irak; es decir, a esas misiones de paz de señorita Pepis en las que se pegan tiros. A ellos, a su valor y al coraje de tener que acatar las ocurrencias del ministro de la cosa, normalmente político profano en lides militares. En el Toboso teneis techo amigo, reconocimiento y mucho respeto.Y al que se pique que se rasque.! Chupitooooos!

miércoles, 3 de octubre de 2012

MI MAMA ME MIMA

Leo estupefacta una noticia. En Pensilvania una mamá estupenda estaba harta de los cates de sus hijos. Como había trabajado en la secretaría de ese cole decidió resolver el problema por la vía directa. Entro en el sistema informático y les cambió las notas. Un apaño. Con un par de megabites. En esto que la pillan. Y la detienen. Y la tía alega que ella ya sabía que lo que hacía no era ni ético ni moral, pero no tenía ni idea de que fuera ilegal. En este plan. Así las cosas su Yeimy y su Yeison ya saben que todo vale mientras no te pillen, que el fin justifica los medios y que su madre se ha arriesgado por ellos. Que si hay que saltarse a la torera los principios y los valores, pero dentro de la ley, pues se saltan si así se sale del -mal- paso. Que si te pillen no te pillen, vaya. La noticia no dice nada de qué había hecho antes la supermamá respecto al rendimiento de sus hijos, si les había ayudado a estudiar, por ejemplo, o a admitir y superar las dificultades. Me pregunto qué podemos hacer con estas familias sobreprotectoras y laxas que lo mismo no ponen límites, que reparten estopa o encubren a sus vástagos. Y qué hacemos con estos jóvenes. Y con los apaños. Claro que esto ha pasado en EEUU. Si llega a pasar en España denuncian a los profes, hacen delegados de clase al Yona y al Cristian de turno y a la mamá presidenta de la asociación de padres. Chupitos.

martes, 25 de septiembre de 2012

EL GOLPE

Tal como suena, igual que la peli. En su día reventaron trenes en Atocha y consiguieron torcer unas elecciones. Esta tarde van a secuestrar la sede de la soberanía nacional es decir, el Congreso de los Diputados. Lo llevan preparando desde hace meses. Este verano pude ver a supuestos indignados en unas carpas con wifi y sus respectivos portátiles enfrente del Congreso. Esto está orquestado, preparado y -lamentablemente- consentido. A una servidora sus señorías no le merecen demasiado respeto ni simpatía por lo golfos que son en general, pero lo que representan sus señorías, sí. Mucho. Si rompemos la baraja no nos queda nada. Es gravísimo que en democracia sea necesario organizar un dispositivo especial para proteger a los representantes elegidos por sufragio. Como en su día fue gravísimo que no respetaran la jornada de reflexión, o que los doscientos muertos de Atocha fueran instrumentalizados. Me pregunto hoy lo mismo que me pregunté el 11-M. ¿quién paga todo esto? ¿a quién beneficia todo esto? Y ahora que me llamen fascista ellos a mí. Chupitos de lo que sea mientras podamos.

lunes, 17 de septiembre de 2012

YA TE VALE.

A ver Espe ¿por qué nos haces esto? ¿Es que no ves que eres una líder nata? ¿no te das cuenta que tú no eres una maricomplejines? ¿no te percatas que Rajoy es...  Rajoy? ¿Acaso no has pensado que en el PP va a haber un antes y un después? Comprendo lo de tu enfermedad, que ojalá mantengas a raya siempre. También entiendo lo de tus nietos, tus hermanos, tu gente. Pero hay Espe para todos, hombre. A ver quien peina a Gallardón ahora; a ver quién da ese discurso españolista inteligente, constructivo e incontestable por los propios independentistas. Por cierto, que sepas que en su mezquindad se han alegrado. Qué bajuno hay que ser para preferir que tu adversario se retire antes que intentar ganarle la partida me decía el Hermanodeladulci esta tarde cuando hablábamos de tí. Fíjate que has llegado a lo que has llegado por tus méritos no por ser chica para furia de feministas y cargos de cuota. En  fin. Tú sabrás. Seguro que tus motivos son meditados, serios y cabales. Pero ya te vale. A mí me has dado la tarde, maja. Bueno, tú y el esguince en el tobillo que me he hecho. Chupitos por tí y por todo lo bueno que has hecho.

viernes, 7 de septiembre de 2012

NO VAYAS POR FAVOR

No vayas, Dustin. Hazme caso. No recojas nada del Festival de cine de San Sebastián. Ahora les llaman premios Donosti pero ese es otro pastizal. La cosa es que hay un premio cenizo (lagarto, lagarto) que se les da a título honorífico a actores reconocidos en especial extranjeros.  Así con vuestra presencia les promocionais por la patilla el certamen, asaz localista y provinciano. Pero lo que te quiero contar Dustin es el mal fario que tiene el galardón. Al poco de recogerlo los premiados se mueren. Así de claro. Si uno oye o lee atento la biografía de un actor que fallece, no falla: en los últimos tiempos ha recogido el premio gafe. En cambio los que sólo están nominados (odio esa palabra) se salvan. Hay quien dice que es porque escogen actores entrados en años. No es cierto. Es porque el premio tiene un mal rollo que flipas. Así que tú no vayas. Alega paperas, problemas de agenda, o compromisos con la justicia. También puedes decir la verdad, que te da yuyu. Pero no vayas. Chupitos por Dustin.

jueves, 30 de agosto de 2012

CAOS

Escher y su teoría del caos. Pues sí queridos bullangueros. Ya estoy de vuelta. Y ya estoy rebotada. Resulta que en su día compré un disco duro externo para guardar copias de seguridad. Pero lo usaba poco -lo justo- por falta de tiempo, la verdad. Iba acumulando información en varios usb. En estas que decido limpiar y ordenar los usb y el disco externo. ¿Y qué pasa? Pues que no funciona, no arranca, no reconoce nada. Y uno de los usb que tenía fotos personales, familiares, etc tampoco. Fíate de la informática y no corras. Ay, qué estrés a pocos días de acabar las vacaciones. Chupitos de orujp de esos que la chispi se bebe como si fueran agua mineral ;)

jueves, 9 de agosto de 2012

LA MALETA

Ya ha llegado el día. Tarde de maletas, de descuidos, de recados de última hora. De debate.
-A ver, que dicen que tenemos encima una ola de calor. No se qué trapitos llevarme.
-Quita, quita Dulci que lo que pasa es que es verano. 
-Pero parece que este año más. 
-Bueno, más pero porque hasta ahora era un verano suavito. 
-¿suavitooooo? sera para tí porque yo estoy licuada.
-en verano hay que pasar calor y en invierno frío. Que la gente está chalada.
-Decidido, iré de trapillo muy fresquita aunque no vaya arreglada. Y me haré coletas.
-Dulci por favor que no vamos a la selva tropical. Que una noche iremos al teatro. Que en el hotel te mirarán. Coge tu ropa normal. Luego te enfadas cuando ves las fotos.
-Pues pensaba llevarme mi pamela naranja playera.
-Pero mira a la gente, normal. Sólo normal. Vas a parecer una indignada. 
-Vaaaaale. Reviso mis harapos.
Chupitos de hielo picado.




sábado, 28 de julio de 2012

TIRAR COSAS

¿Conoceis la La ley de los dos años? Colin y Justin de Los asaltacasas la explican cada dos por tres.  Consiste en deshacerse de todo aquello que en dos años no haya sido utilizado ya sea ropa, zapatos, muebles o cacharros varios de la casa. Y a esta ley le sigue otra, la Ley de una cosa por otra. Consiste en sustituir una cosa nueva por otra vieja. Por ejemplo, si te compras un bolso te has de deshacer de otro que tengas ya cascado. No te puedes quedar con los dos. El objetivo de las dos leyes es impedir que te pase lo que me está pasando a mí. Que acumulo cosas que no utilizo desde el siglo pasado (doce años, no es tanto). Llevo dos tardes con unas congojas que pa qué: "lo tiro o no?" o "me da pena porque me lo regaló fulanito" o "me lo compré en aquella tienda que huele tan bien" o "le tengo cariño". En estas situaciones es mejor que otro lo haga por tí. Con la ropa es más fácil; si no quepo dentro lo doy. Pero con la quincalla no es lo mismo. He encontrado una agenda con los teléfonos de mis amiguitas del cole cuando teníamos dieciocho años, pero claro es que nos conocíamos desde los seis. También me han salido al encuentro unos dibujos que me hizo el-Hermano-de-la-Dulci cuando era un pitufo. A ver qué harían Colin y Justin. Peste de Imagenio. Chupitos por mi quincalla.

domingo, 15 de julio de 2012

PAVAROTTI

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Queridos bullangueros. Pasado el Pobre de mí y a punto de celebrar la Vírgen del Carmen.  Mitad de julio. Me acordaba hoy de un gondolero que cantaba a grito pelado con voz de cascajo el "o sole mio" mientras los guiris que llevaba en la gondola pasaban de él. Y me ha venido a la memoria  Lucciano Pavarotti, el culpable de que una servidora se acercara a la ópera modestamente. Me gusta mucho su voz, sus arias. Y lo simpático que era. Hizo asequible al público normal la complejidad del bel canto. Aquí os dejo su "O sole mio" cantado en el Madison Square Garden. Una delicatessen. Chupitos de limoncello en su memoria. Y felicidades a las y los Carmenes. Y a la Armada Española.

martes, 3 de julio de 2012

AGENDAS

Me encantan las agendas usadas. Cuando están nuevas, allá por enero sólo son libretillas en blanco. A medida que avanza el año, se van llenando. Engordan con citas, compromisos, trabajos por hacer, llamadas pendientes, visitas médicas, reuniones de trabajo, fiestas, cumpleaños, días especiales. Y claro, con toda esa información, luego no soy capaz de tirarlas. Me gustan cuando tienen tachones, o subrayados en flúor, o post-it, cuando están vividas vaya. Un día, en Madrid anduve por librerías de viejo y encontré una joya de local. La librera, rara avis que conocía lo que vendía, me dejó en el mostrador mientras buscaba el libro que le pedía. En estas que veo esta joya de sobremesa, saco el móvil y pillo esta foto. Si os fijais es del año 2007 pero por lo menos corría el año 2010 de nuestra era. Me encanta por la solera que tiene, las tintas de distinto color, las tachaduras, los teléfonos al margen. Brindis por la librera profesional y por su agenda brillante.

jueves, 28 de junio de 2012

AMIGOS

Esta mañana hemos tenido Claustro, el último del curso. Y como la Junta se despide porque acaba su mandato ha habido intervenciones muy emotivas, incluso un compañero ha acabado llorando en público mientras hacía uso del turno de palabra. Vuestra Dulci ha estado seria, con cara de póquer para no ceder a las lágrimas. Sin embargo un rato después ha venido a mi Seminario el director saliente que deja el cargo pero también el centro. Venía a recordarme una cena que ha montado en su casa para despedirse de los amigos. He querido aprovechar para hablar con él. "Oye Jefe-de-la-Dulci que te he de decir una cosa" Pero en ese momento he notado un clic por dentro. No podía ni empezar a hablarle porque lloraba a mares. Sólo me salía gracias y te quiero mucho. Y él, abrazado a mí me decía calla Dulci y deja de llorar que me harás llorar a mí. Yo también te quiero mucho. Le he dicho que ya en ese momento le estaba echando de menos, le he agradecido su generosidad, su paciencia conmigo y lo buena persona que es. Me ha contestado que es muy fácil ser así contigo. Me viene a la cabeza esa canción tan dura y tan cierta de Algo se muere en el alma cuando un amigo se va. Es verdad que queda el teléfono, el e-mail, las cenas y todo eso. Pero yo quiero el día a día, el roce, sus chistes, nuestras discusiones, sus despistes, los míos, sus anécdotas en su Argentina natal. Llevo mal las despedidas en general, pero esta es muy, muy dura. Snif.

jueves, 21 de junio de 2012

FAROLILLOS


El bar de la Toñi es un local la mar de agradable; es horno de pan, tiene bocatas, pizzas, pero sobre todo buena gente. Lleno de andaluces que dirían los de la butifarra. Voy a almorzar todas las mañanas que puedo y ya me han adoptado. La media de edad es de unos quiniestos años. Me preguntan cosas, me piden que les pague con su dinero porque no ven bien las monedas, o me cuentan si en su pueblo todavía refresca por la noche. Todos me llaman  nena o la profesora menos la Toñi que me llama por mi nombre, o sea Dulci. Según me ve, me prepara el té y luego le digo si ese día  toca pecadillo (dulces, bollo...) o no. Entre ellos todos se conocen, se divierten y se enfadan, discuten, se recetan pastillas o se cuentan las penas. A veces se arrancan cantando copla y dando palmas. Y la Toñi les hace de mamá. Tú de esto no puedes que tienes azúcar. Tú tampoco por el colesterol. Apúntate a esa excursión. Has de caminar más que se te hinchan los pies. Y así. A veces son ellos los que le dicen A mi hija/o de esto nada, Toñi. Tampoco pagan cada día, algunos cuando cobran la pensión, otros una vez a la semana. Y la Toñi les tacha la cuenta de una libreta de espiral salpicada de azucar.  Hoy les ha quitado las sillas y les ha dejado de pie para arreglar el bar para la verbena. Pues en azul no me gusta. Pues a mí me encanta. ¿Nos invitarás a coca? Como pongas la música alta me iré. Dice el Manolo que no le gusta. Manolo no había dicho nada pero asiente atemorizado por la muleta de la que le acusa. Estaban todos arremolinados a su alrededor como niños, hablando a voces todos a la vez. La Toñi se reía hasta que, sudando, ha vociferado ¿A que os echo a todos? No se han inmutado y han seguido tocando "los farolillos" a la pobre Toñi que es una auténtica asistenta social. Aquí os dejo las fotos de la movida. Un chupito por la gente sencilla que es la que me gusta a mí.

domingo, 10 de junio de 2012

YA ESTA LIADA

Nos están mirando atentos, sorprendidos, expectantes. Intentan entender por qué ahora los sindicatos y los sociatas exigen explicaciones al gobierno por el tema del rescate. Curioso, cuando ellos fueron los que prometieron en programa electoral aquello "Otan, de entrada NO" y luego nos metieron amañando un referendum formulando una pregunta torticera. Detrás estaba el mismo que con trescientos muertos aún calientes decía aquello de "España no merece un gobierno que miente", el mismo de los GAL, el mismo de las escuchas ilegales. Y hoy pide explicaciones. ¿Dará cuenta de su cuota de responsabilidad en la situación que nos ha dejado en herencia envenenada? ¿El sotanillo y sus secuaces se irán de rositas? ¿Será Aznar el culpable? Los que tenemos memoria y a la vez el hábito de jugar limpio no podemos por menos que desconfiar. Pocoyo es pequeñito pero no tonto y como todos los niños ve, oye, piensa y saca sus propias conclusiones. Escúchame atento Pocoyo: esto que ves que hacen algunos mayores, tú no lo hagas nunca. Chupitos por los que jugamos limpio. Y que Dios nos ampare.

domingo, 3 de junio de 2012

ESTO SACABAO

Esta semana es la última con chavales. ¿Y qué? me direis. Pues eso, que se acaba. Y que despedirme de mis choris me cuesta mucho. Desde el primer fin curso en que empecé a ejercer que me digo lo mismo "Dulci, no te lo tomes así". Sin embargo no aprendo. Me engancho a sus historias personales, sus dificultades, sus aventuras, sus proyectos, sus males de amores, sus tragedias. El viernes 8 es el último día lectivo, les doy las notas, hacemos un pica-pica en las aulas y técnicamente dejan de ser mis pollos. Es día de abrazos, de discursos solemnes, de exageraciones y de emotividad a flor de piel. Pero yo os hablo de otra cosa; de haber entrado en sus vidas, de haber sacudido sus conciencias adocenadas, de haberles enseñado a cuestionarse las cosas. De ser consciente de haber sembrado en ellos cosas importantes para la vida, haber desbrozado sus existencias de cosas que les perjudicaban y ahora verles batir las alas para volar con el viento en contra. ¿qué será de mis choris? A cada uno de ellos les digo lo que me gustaría que recordaran en los momentos difíciles. Y ellos tampoco se callan: "profe, cuídate", "profe, no trabajes tanto", "profe, si los nuevos se te portan mal, me llamas y vengo a darles una paliza", "profe, eres mi segunda madre", "profe, no llores", "profe, si lloras te colgamos en el feisbuc llorando", "profe, que te quiero mucho", "profe, que eres muy heavy pero muy buena persona". Llamadme cursi pero quiero a estos chavales a los que a veces hubiera !pff...! dejemoslo ahí. ¿Y cómo no quererles? Tengo de hoy al viernes para mentalizarme y no ser un blandiblú. !Brindis por la administración educativa! ;)

lunes, 28 de mayo de 2012

PEQUEÑOS PLACERES

Ya hace buen tiempo, o sea que no pasas ni frío ni calor. De ir a cuerpo. O entretiempo. Que el sol calienta pero sin quemar y todavía hay aire fresquito que refresca. Así que desde ahora y hasta que haga calor del chungo me tomo la licencia de desayunar en la terraza. Da a un jardín abierto que a su vez da a una calle que lleva directamente al mar, y aunque no lo veo directamente desde casa lo tengo muy cerquita. A lo que vamos. Hoy es festivo y me dedico un desayuno largo. Y observo. Muy temprano veo dos chicos correr, un señor con michelines y bolsa de deporte (ese va al gimnasio), personas en bici por el jardín, señoras paseando al perrito. Luego pasa un tipo con aspecto de paquistaní empujando un carrito de súper y recogiendo chatarra. Se oyen de fondo los autobuses a toda pastilla, motos, coches, voces de mamás que gritan a sus pitufos porque se les escapan. Veo a una pareja de septuagenarios cogidos de la mano. El lleva el periódico en la otra mano. El encanto se rompe cuando al vecino del balcón de al lado le suena el móvil. Es un cocinillas de las macetas, que por cierto cuida regular. Con las voces que pega me entero de lo que no me importa. Va en bermudas, con camiseta y chanclas. Y sin afeitar, indignado style, digamos. Me ve mientras grita y sin dejar de berrear me saluda con la mano y sigue vociferando. Respondo con el mismo gesto y con una sonrisa. Me fijo que al jardín empiezan a venir gamberretes con una pelota. Y zas. Una caca de pájaro en la baranda.  Menos mal que no me ha dado. Entro en casa para coger un trapo y quitar la toña del bicho. Chupitos por mis desayunos vip.

domingo, 20 de mayo de 2012

JUA, JUA, JUA...

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El otro día en el trabajo, algunos intentaban jalear el ambiente cara a la huelga del día 22. En esas tesituras una servidora acostumbra a responder con mucha retranca y desde la ironía, como la vez que una sindicalista liberada me vino a dar la charla y le contesté "oye lo siento, pero es que estoy muy ocupada porque yo trabajo ¿sabes?" La tía se quedó pasmada. Volviendo a lo del otro día. Mientras argumentaban en el vacío sobre la crisis y la huelga me descuelgo yo proponiendo una quedada de profes para ir a patinar sobre hielo; una compañera de filosofía  me sigue el rollo pero dice preferir una paella en la playa. Sólo si hay pulpo, contesta uno compañero de mates que es gallego. No, no, mejor ir a patinar pero por la calle y en grupo dice uno de informática. Al final de lo que se hablaba era de lo bien que nos lo pasamos el carnaval pasado. Digo yo que para contrarrestar estos tiempos duros que nos tocan vivir y en los que algunos se han propuesto asustarnos más de debido, lo mejor es echarse unas risas mal que les pese. Y para maestros del humor absurdo, aquí os dejo una pieza-joya del añorado Tip. !Chupitos!

miércoles, 16 de mayo de 2012

BUEN TRABAJO, MINISTRO

Me entero que ha fallecido Villar Palasí y lo siento mucho. Fue presidente del Consejo Superior de Investigaciones Científicas y Ministro de Educación. Recibió un encargo personal de Franco: "Villar, modernice la enseñanza en España, que no haya ni un solo español analfabeto". Y así lo hizo. Organizó un proyecto educativo impecable desde el punto de vista pedagógico; la conocida Ley Villar Palasí. Por motivos profesionales la he estudiado a fondo igual que las demás leyes que la han sucedido y os puedo decir que es una perspectiva bastante más progresista que la actual. Era católico, dicen que muy vinculado al Opus Dei cuestión perfectamente compatible con el silencio ominoso que le han dedicado las actuales autoridades educativas. A lo mejor os suena la EGB (cole obligatorio de los 6 a los 14 años y elección posterior entre bachiller o fp) la UNED (universidad pensada para que cualquier trabajador pudiera licenciarse sin por ello dejar de trabajar), la financiación de la enseñanza (se cargó la dicotomía centros privados-centros públicos creando el concepto de centros concertados), introdujo el catalán, gallego, vascuence una hora en el plan de estudios. Su ley ha estado vigente desde 1968 hasta 1.990, año en que los socialistOs aprobaron la caca de la logse; annus horribilis para la educación. No se si Franco se lo llegó a decir, pero yo (curranta del gremio) sí se lo digo: Buen trabajo, ministro. Y teniendo en cuenta que era valenciano, hoy propongo una agua de Valencia en su memoria y como reconocimiento a su trabajo.

martes, 8 de mayo de 2012

QUÉ LÁSTIMA

Ya sabeis quién es el de la foto: uno de mis personajes favoritos. Parece que esté diciendo ahí teneis lo que os habeis buscado. Qué pena bullangueros míos, y por partida doble. Todavía no me lo creo. Vale que los gabachuás dan para lo que dan pero es una lástima que hayan optado por la caída libre hacia el abismo, que es lo que les espera con Hollande, la versión francesa del sotanillo. No consta que sea gafe, pero cobardón ni te cuento. Tanto, que por miedo a su esposa no se divorcia de ella y tiene una amante que hace pasar por primera dama. Primera bola de su mandato sin haber tomado posesión del cargo.  Espinita aparte es MI Sarko. Me encanta por muchas cosas y siento que se vaya; la Bruni que se fastidie, pero él no pobrecito mío. A estas horas, la Merkel ya le ha dado un buen capon al sociatilla de Hollande para vengar a su amigo Sarko; ha hecho bien. Si teneis ocasión no os perdais estos días Los Clones que están de traca. Desde la Bulla un brindis por Sarkozy.

viernes, 27 de abril de 2012

LOS SCOTT

Lo descubrí hace poco. El programa se llama La casa de mis sueños y consiste en lo siguiente. Tú vas a ver a los hermanos Scott -gemelos- que son inmobiliario el uno (Drew el de la camisa azul) y constructor el otro (Jonathan el de las mechas). Les explicas cómo quieres tu casa: metros cuadrados, barrio, habitaciones, acabados, y todos los detalles que se te ocurran. Drew te lleva a una casa como la que quieres y te dice lo que cuesta. Ahí te vienes abajo porque tu presupuesto no llega ni por casualidad. Te hacen ver que con la pasta que tienes has de quedarte una casa a reformar y Drew te enseña varias. Y ahí entra en juego Jonathan que te hace un proyecto en 3D para cada casa de las que te ha ofrecido su hermano. Entonces tú te quedas la que más te gusta y empieza la reforma. Escoges todo: distribución, materiales, colores, muebles y decoración. El límite es el presupuesto; si te pasas con las baldosas, te quedas sin nevera. Si mejoras el colchón, te quedas sin pantalla plana. Es muy divertido ver a la gente escoger, pelearse por equilibrar la pasta, cambiar veinte veces de opinión, volver loco a Jonathan. Y también ver enloquecer a los clientes porque han salido problemas inesperados en la obra y han de pagar más dinero y por lo tanto se quedan sin sofá y sin microondas. Con la reforma ya acabada enseñan cómo era la casa antes y cómo ha quedado. Me temo que Colin y Justin lo tienen crudo. Brindis por los follones que lian los Scott.

jueves, 19 de abril de 2012

FELICIDADEEEEEEEEEES

Un día como hoy hace siete años. En el sofá de casa con la tele puesta pero sin voz. La radio sintonizada con la Cope que así podía oir a Paloma Gómez Borrero. En esos días había mucha información sobre lo que pasaba en el Vaticano. Una servidora era -y es- fan del entonces cardenal Ratzinger y esperaba que él fuera el sucesor de Juan Pablo II. En estas que el Hermano-de-la-Dulci entra en casa a la vez que Paloma dice -vocifera- que hay fumata blanca. (Mientras os escribo esto se me pone la piel de gallina). Y asoma por el balcón el ya Papa Ratzinger. Tímido, contento, emocionado, cariñoso, sabio. Menudo lujo para los católicos. Su Pontificado está resultando fructífero, valiente, didáctico y firme. !Un brindis bullanguero con cerveza bávara a la salud del Pontíficeeeeeee!

lunes, 9 de abril de 2012

RESACA

Sí, queridos bullangueros. Se me acabaron las vacaciones. Es sabido que me escapé una semanita a Madrid a oxigenarme de tanta butifarra. He podido disfrutar tres días de buen tiempo y lluvia y granizo el resto de los días. Pocas procesiones y mucho museo, tapas, y callejear. Y poder descansar a fondo. Mi mente se ha reseteado casi del todo lo que me inquieta un poco. Y ahora a la vuelta, lavadoras, plancha, abrir correo, ordenar y limpiar lo que ve la suegra. Y ya me duele la cabeza y la espalda. Miro las casi quinientas fotos hechas y me entra una sensación de resaca increíble. Total, que estoy triturada. Chupitos de paracetamol. Ay.

jueves, 29 de marzo de 2012

Hoy en la calle me han llamado meretriz. Para ser exacto me han llamado puta. ¿quién? otra mujer ¿dónde? en una acera donde ella tenía parado su coche y sacaba las banderas de ccoo y una servidora pasaba en bici. ¿por qué? porque yo iba a trabajar y era día de huelga. Como todo el mundo sabe la huelga es un derecho y no una obligación pero también es sabido que como no obedezcas borreguilmente lo que mandan los sindicatos eres una puta. Y ya está.

¿que Mendez lleva un rolex de alta gama pagado con la pasta del sindicato, que sale de los presupuestos generales del estado? ¿que Toxo con la pasta del sindicato que sale del mismo sitio se ha pirado a un crucero de lujo con su mujer? ¿que tienen cinco millones de parados de los que han pasado mientras el sotanillo estaba en la Moncloa? El caso es que la gente obedezca y no se atreva a pensar por sí misma, y mucho menos a decidir nada en contra de lo que se les diga. Y si se ve a alguien que va por libre, pues rápidamente a increparle, insultarle y privarle de sus derechos. Y si es una mujer a llamarla puta que total hoy no es 8 de marzo. Chupitos por los que no nos dejamos colonizar la conciencia!

jueves, 22 de marzo de 2012

DILEMA

En la sala de profes tenemos una pizarra para apuntar avisos. Hace unos días un profe de mates escribió esta barbaridad. A todas luces es incorrecto. La pregunta era ¿dónde está el error? No vale decir sólo que está mal. Y hubo un gran cisma entre los profes. Los de letras -que no tenemos ni idea sobre cómo resolver el pastel- decíamos que los de ciencias van de chulitos y que tienen mucho tiempo libre. Los de ciencias pitorreandose de nosotros nos decían que qué verguenza, que somos unos marmolillos. Así que aquí teneis un buen reto, a ver si resolveis el dilema. Hagan juego señores, y chupitos por los de letras que nos atascamos con los numerajos...

sábado, 17 de marzo de 2012

Veo en las noticias de la tele que esposan a Clooney. Y pienso que están grabando una peli en mitad de la calle y que algún envidioso lo ha filmado y lo ha hecho pasar por una detención de verdad. Pero Matías Prats me saca de dudas. Clooney se ha liado la manta a la cabeza y se ha plantado en la embajada de Sudán para llamar la atención y denunciar lo chungos que son en el país de marras. Y me quedo embobada viendo lo guapo que está así de trapillo. Y qué valiente. Y qué majo. Que luego me tengo que oir que si tiene arrugas, que si tiene barriga, que si se está quedando calvo, que si le gustan los gladiadores. Aquí os dejo el vídeo para que veais lo que os cuento. !Chupitos por el detenido!
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domingo, 11 de marzo de 2012

Hoy las noticias han abierto con el aniversario de Fukushima, hablando de tsunami cuando en castellano tenemos el término maremoto. En fín. Siguen las noticias. De refilón sale lo del 11-M. Anda que la coincidencia de la fecha no le viene bien a los sociatas: de camino que no hablan del atentado, cargan contra las nucleares. Me parece vergonzoso que no hayan querido decirnos la verdad sobre lo que pasó en Madrid hace ya ocho años. Que nos hayan mentido sobre la instrucción del sumario. Que nos hayan querido callar con esa patraña de la verdad judicial. Pero que nadie haya tenido redaños para celebrar hoy un homenaje como Dios manda por los doscientos muertos del atentado me parece un nuevo atentado a nuestras libertades individuales y a nuestra dignidad. Desde la Bulla sí recordamos el golpe del 11-M. Y rezamos por los que murieron, pero a la vez tenemos opinión propia porque no nos dejamos colonizar la conciencia. La Bulla lleva puesto el lacito negro y está con los madrileños de bien que lloran la ignonimia.

martes, 6 de marzo de 2012

LA PELI

Estaba loca por verla. Un compañero del trabajo que es un pirata profesional me la ha pasado copiada con carátula y todo. Y este fin de semana la he visto cómodamente desde el sofá de casa. Como lo oyes Teddy. A lo que vamos. CLOONEY ESTA SUBLIME. Estoy con los que dicen que es demasiado guapo para que le tomen en cuenta como buen actor. Hasta ahora ha hecho películas de otro tipo (acción, comedia...) pero el registro dramático no lo había hecho nunca. Me encantó la historia, cómo está contada. Y el protagonista. Me entero que el tipo que inmerecidamente se ha llevado el Oscar a mejor actor es gabacho. Claaaro, eso lo explica todo. Os recomiendo que os dejeis caer por el cine para ver esta peli. Mientras tanto... !chupitos hawaianos para todos!

viernes, 2 de marzo de 2012

!FALTARIA MÁS!

Parece ser que la niña de dieciseis años era una santa. Tanto, que a causa del comportamiento no ejemplar que venía luciendo, su padre la castigó sin salir un día de fiesta. Y la madre apoyó a su marido en el castigo sin dar cuartelillo a la niña. Qué cosas, dónde se ha visto unos padres coherentes y con sentido de la responsabilidad que quieren educar a sus hijos. La hijísima va y se pira a la Guardia Civil para denunciar una detención ilegal por parte de sus padres. Y la benemérita le admite la denuncia. La denuncia llega al Juzgado y éste lo chuta a la Fiscalía que a su vez está determinando si ese castigo (fascista y represivo a todas luces como podeis suponer) vulnera la integridad de una ciudadana menor de edad (sic). Al padre podrían imputarle el delito de atentar contra del deber familiar de proteger al menor (????) y a la madre el de ser colaboradora del delito al, no sólo no haberse opuesto a él, sino haberlo apoyado. Así las cosas, a la hija le han aplicado el protocolo establecido para estos casos que es asignarle un centro de acogida mientras la Fiscalía -un suponer- ve en la tele las algaradas de Barcelona sin pestañear. Total que al final va a estar penado por la ley poner límites a los hijos no vaya a ser que estemos vulnerando su derecho a crecer como animales impidiendo de este modo su prometedor futuro como agentes antisistema. Ronda de chupitos por no darnos con la cabeza contra la pared.

sábado, 25 de febrero de 2012

Gracias por la alegría y la felicidad que nos has regalado. No has llegado a ver la luz pero ya ves la Luz. Te queremos. Dios te bendiga siempre.

martes, 21 de febrero de 2012

DE COMPRAS

Andaba el sábado de compras cuando llego por casualidad al escaparate de una tienda de trajes de faralaes. La única que conozco en esta capital. Suelo quedarme embobada mirando los trajes, pero el otro día me dió por entrar. El señor que está al frente del negocio es tipo Juan el Golosina y en ese momento estaba hablando por teléfono. La conversación parecía un monólogo cómico por lo que decía y por cómo lo decía. Qué tacos más castizos y qué bien puestos en la conversación. Cuelga el teléfono y me coge del brazo. Así, tal cual. Me mira cómplice y me dice
-¿quieres el traje para la feria de Sevilla? ¿para la de aquí? ¿para una romería?
-Para la de aquí, respondí mintiendo. La verdad es que lo quiero para ponermelo aunque sea en casa. Me encantan las batas de cola y me veo muy yo con ellas puestas.
-Uy, pues pasa cariño, que te enseño lo que tengo para tí.
El susodicho me da un empujón que me lanza a la trastienda y que es el paraíso de cualquier folklórica como yo. Cientos de batas de cola colgadas del techo y de la pared. Rodeada de volantes y lunares me siento feliz. Me dice el monflorito que hay trajes desde ciento setenta euros hasta tres mil. Que se lo puedo pagar a plazos. Que entre sus clientas están las mejores folklóricas de esta taifa. "También están las otras que me dan cada semana un tanto y cuando ya la han pagado del todo se la llevan. Y luego se las dan de marquesas. Si yo te contara, guapa" Me lo creo. Apostilla "tú no necesitarás arreglos cuerpazo, pero si hace falta algún retoque, te lo hago corazón" Sigo mirando los vestidos y suspiro. Y salgo de la tienda con los dientes largos. Pienso que quizá me salga más barato si me lo hago en una modista del barrio y con tejido de más trapillo. La cosa es que mi sueño es una bata de cola, como la de la Nancy que os he pegado. Igualito. Venga, una jartá de chupitos por las batas de cola. Y olé.

sábado, 11 de febrero de 2012

PLANCHA Y PINTURA

Pasmada me he quedado al ver a la Vogue. ¿pero qué se ha hecho esta tipa? Parece su propia hija, si tiene hija. No me digais que no es de repelús que a los sesenta años parezca que tienes cinco mil y a la salida del quirófano vuelvas a unos cincuenta bien llevados. Cuando la Maritere se asome a un espejo ¿se reconocerá? Tanta arruga no era normal, "no le cabía ni una más" me dice un compañero de trabajo. "Yo creo que era la mala leche la que la arrugaba" le digo yo. Y me pregunto a mí misma ¿qué habrá sido de ese pelo de pollo que lucía? ¿y de esa mueca de rotbailer con hambre? ¿y de su esquelética figura? ¿y de su verbo mentiroso y canalla? Al final va a ser verdad eso de que el sotanillo es un sotanillo y que alejarse de él es apostar a caballo ganador. Yo tomo nota del nombre del cirujano Enrique Monereo, no para ir, desde luego, sino para compadecerle porque después del alicatado plancha y pintura que le ha hecho a la Vogue, despues de la marquetería fina, después de trabajar su cara como si fuera un cordobán, va la tía y suelta que todo el cambio se debe a haber engordado siete quilos. Como si fueramos imbéciles, o alguien la creyera todavía. !Chupitos por las mentiras que no nos tragamooos!

miércoles, 8 de febrero de 2012

SE NOS HA IDO...

Ayer al volver a casa del trabajo me dieron la noticia.
-Dulci, que Ramón se ha muerto.
-¿cómo que se ha muerto? ¿pero qué Ramón? ¿Ramón...?
-Si, Ramón.
Atónita me quedé. Luego note una cosa rara por dentro, como un rasponazo invisible. Otra persona querida que nos deja. Qué os puedo contar de él. Pues que era un jovencito de ochenta y cinco años, divertido, jovial, entrañable, buena persona, siempre de buen humor. Portador de buen rollo. Vecino y pariente a la vez. Te reías sólo de verle a él reirse a carcajadas. En el ascensor siempre encontraba un juego de palabras para hacerte picar, o una adivinanza tonta, o una anécdota que ni los chistes de Jaimito. En los últimos años se vió aquejado de Alzheimer. Hace un rato que hemos vuelto del tanatorio, de estar con su esposa y sus hijos. El ya está en el cielo. Dios le bendiga. Hoy en vez de brindis, un Padrenuestro y un chiste malo -como los suyos- en su memoria.

miércoles, 1 de febrero de 2012

¿WHO IS WHO?

En la MTV daban una pseudoserie que en realidad era un reality con guión acerca de la vida privada de Alaska y su marido Mario Vaquerizo. Desde el principio me pregunté cómo Alaska, una mujer hecha y derecha con opiniones y criterio formado pudiera estar casada con semejante tipo. Por fuerza ha de ser un guión -pensé- por el tipo de relación que mantienen, la casa en la que viven y las chorradas que dicen. Sin embargo, el personaje del marido me fue ganando. Primero me atacó la duda ¿es así de tonto o se lo hace? También me cuestioné el tema de la pluma ¿será de verdad o sintética? Luego me fijé bien en lo que dice cuando le pillan en directo, sin guión, y me parece que de tonto no tiene un pelo; que lo que tiene es un buen guionista. ¿Y Alaska? Pues tralará. Cantar, creo que canta poco. Es tertuliana en un programa de radio, y a este paso, será telonera de su marido que a la sazón es del grupo de Las Nancys rubias. Porque el espectáculo es él. Divertido, ingenioso, provocador pero sin trasgredir, rápido de cintura cuando hay micro delante. El otro día ví anunciado un concierto y le hice una foto, ésta que os pego. Vaquerizo es el que va despechugado. Me parece que a Alaska le va a pasar como a Kennnedy cuando, ya siendo presidente, dijo que él sólo era el marido de Jaqueline Bouvier. Bueno chicos, unos chupitos por Mario Vaquerizo.

sábado, 21 de enero de 2012

...

La pasividad, ver crecer la hierba, tocarme las narices no va conmigo. Que no. Pero así, tal cual veis a mi querido Felipe mafaldiano, está vuestra Dulci. ¿Por qué? Ahh... ya me gustaría a mí saber. Quizá porque el trabajo se triplica, porque las mismas manos hemos de hacer muchas más cosas, por la presión de la crisis que nos recorta recursos pero no nos reduce las situaciones peliagudas. Porque los retos son cada vez más serios y no hay respuestas sin saltarse los protocolos y si te los saltas vas apañada. Porque los servicios sociales ni están ni se les espera. Y una servidora no es de goma ni está a servicio del pesebre institucional. Así que voy a esperar -sentada- a ver si recupero el nervio que según mis compañeros me caracteriza y a la vez les agota. Según ellos, mi actividad les pone en un compromiso. Si ellos supieran dónde está ahora ese ímpetu... No sé si hoy procede brindar, la verdad.

lunes, 16 de enero de 2012

DESCANSE EN PAZ

Acabo de leer en la prensa digital que ha fallecido Fraga. Don Manuel. Los obituarios se encargarán de glosar sus logros personales y profesionales. Algún imbécil malnacido abrirá champán. La Bulla se suma al dolor de su familia, amigos y allegados. La democracia se empobrece porque con el fallecimiento de Don Manuel cada vez quedan menos políticos de categoría y más políticos mediocres. La Bulla le rinde este pequeño homenaje y brinda con queimada por su vida, por sus valores, por todo lo bueno que deja detrás. Y le dedica también oraciones. Descanse en paz, Don Manuel.

domingo, 15 de enero de 2012

TENGA USTED CUIDADO...

Estábamos en un local de comida rápida y en la mesa de al lado había un grupo de mayores, entre los setenta y los ochenta y tantos. Emparentados entre ellos. Andaluces. De unas bolsas que guardaban a los pies sacaron unos brazos de gitano y vino. Merendaban alegres. Cantaban. Y el que tenía más cerca -de ochenta y cuatro- me advirtió que vigilara con mi bolso, que había mucho chorizo suelto. Nos pusimos a pegar la hebra. Me contó que sobre los nueve años empezó a trabajar en lo mismo que su padre y su abuelo: hacían alpargatas. No le pagaban porque para poder cobrar por el trabajo, antes había que aprender a trabajar. Para ganar dinero, cuando acababa con las alpargatas, se iba a comprar sacos de cebada que revendía. Y los cuartos (sí, cuartos) que ganaba se los daba a su madre. Cuando ya fue mozo y tuvo el oficio de alpargatero, se echó novia (ésta, me señala con el dedo a la señora que tiene al lado) y emigró a Barcelona. Luego se casó y llevan juntos desde entonces. Pero para conseguir el piso había tenido que ahorrar treinta mil duros y estaba asfixiado, así que su madre le mandaba del pueblo queso y tomates para ayudarles. Y ahí se echa a llorar pensando en su madre, a la que echa de menos todos los días. Cuando se calma me explica la historia de la ermita de su pueblo dedicada a la Vírgen del Saliente que es la patrona. Esa historia se la contó su bisabuelo. También me recita los poemas que escribe. Me aclara que le cuestan mucho porque fue poco tiempo a la escuela, y que a veces borra alguna palabra hasta que encuentra la que quiere. Me cuenta a qué parroquia va porque las misas son andaluzas. Me explica que los viajes de Imserso no le gustan porque les llevan a golpe de pito y a él le gusta ir a su aire, además les hacen comer de pie (se refiere a los buffetes) y que les tratan como si fueran niños o tontos. No le gusta viajar en barco porque se hunden. Ni en avión porque se estrellan. Ni en autocar porque vuelcan. Lo mejor el coche pero sólo si conduce él. Mientras le escucho atenta, pienso en la filosofía del esfuerzo de la que este señor es ejemplo vivo. Pienso que es un héroe anónimo, sencillo, sin medallas ni reconocimientos. La Bulla brinda por este señor y por los que como él aprenden -y enseñan- a ser felices en la dificultad. !Chupitos!

martes, 3 de enero de 2012

!DE REBAJAS!

Me encantan las rebajas, qué le vamos a hacer. Dicen que es el mejor momento para comprar piezas básicas de fondo de armario porque las usarás toda la vida. A esto le llaman invertir. También dicen que es el mejor momento para comprar cosas de tendencia porque te ahorras una pasta en prendas que sólo te pondrás una temporada. A esto le llaman darse un capricho. A veces necesitas y encuentras (qué suerte, mi talla, mi color y qué ganga), otras veces no necesitas y encuentras (bah, por lo que cuesta, me lo quedo) y otras veces ni necesitas ni encuentras (qué birria de rebajas, ya no son lo que eran).
La cosa es que a una servidora lo que le gusta es revolver, y probarse la ropa, inventar modelitos imposibles y cambiar de opinión, y encontrar gangas sin buscarlas. Como soy muy normalita y sin pretensiones en este tema, mi ruta es muy simple, low cost que dirían los snobs: Zara, Corte Inglés, HyM, y tiendas varias de las dos calles comerciales más céntricas de aquí. Aunque eso sí, en plenas rebajas me irrita mucho que me interrumpan con chorradas tipo "me voy a tomar una cerveza, que ya me tienes harto" o "¿¿¿Otra vez al probador???" o "¿no te da pena la pobre dependienta?" o "si lo llego a saber me traigo una novela" o "yo no te acompaño cuando lo vengas a devolver". ¿Verdad que me entendeis? Chupitos por las rebajas ...