PEQUEÑOS PLACERES

Ya hace buen tiempo, o sea que no pasas ni frío ni calor. De ir a cuerpo. O entretiempo. Que el sol calienta pero sin quemar y todavía hay aire fresquito que refresca. Así que desde ahora y hasta que haga calor del chungo me tomo la licencia de desayunar en la terraza. Da a un jardín abierto que a su vez da a una calle que lleva directamente al mar, y aunque no lo veo directamente desde casa lo tengo muy cerquita. A lo que vamos. Hoy es festivo y me dedico un desayuno largo. Y observo. Muy temprano veo dos chicos correr, un señor con michelines y bolsa de deporte (ese va al gimnasio), personas en bici por el jardín, señoras paseando al perrito. Luego pasa un tipo con aspecto de paquistaní empujando un carrito de súper y recogiendo chatarra. Se oyen de fondo los autobuses a toda pastilla, motos, coches, voces de mamás que gritan a sus pitufos porque se les escapan. Veo a una pareja de septuagenarios cogidos de la mano. El lleva el periódico en la otra mano. El encanto se rompe cuando al vecino del balcón de al lado le suena el móvil. Es un cocinillas de las macetas, que por cierto cuida regular. Con las voces que pega me entero de lo que no me importa. Va en bermudas, con camiseta y chanclas. Y sin afeitar, indignado style, digamos. Me ve mientras grita y sin dejar de berrear me saluda con la mano y sigue vociferando. Respondo con el mismo gesto y con una sonrisa. Me fijo que al jardín empiezan a venir gamberretes con una pelota. Y zas. Una caca de pájaro en la baranda.  Menos mal que no me ha dado. Entro en casa para coger un trapo y quitar la toña del bicho. Chupitos por mis desayunos vip.

JUA, JUA, JUA...

El otro día en el trabajo, algunos intentaban jalear el ambiente cara a la huelga del día 22. En esas tesituras una servidora acostumbra a responder con mucha retranca y desde la ironía, como la vez que una sindicalista liberada me vino a dar la charla y le contesté "oye lo siento, pero es que estoy muy ocupada porque yo trabajo ¿sabes?" La tía se quedó pasmada. Volviendo a lo del otro día. Mientras argumentaban en el vacío sobre la crisis y la huelga me descuelgo yo proponiendo una quedada de profes para ir a patinar sobre hielo; una compañera de filosofía  me sigue el rollo pero dice preferir una paella en la playa. Sólo si hay pulpo, contesta uno compañero de mates que es gallego. No, no, mejor ir a patinar pero por la calle y en grupo dice uno de informática. Al final de lo que se hablaba era de lo bien que nos lo pasamos el carnaval pasado. Digo yo que para contrarrestar estos tiempos duros que nos tocan vivir y en los que algunos se han propuesto asustarnos más de debido, lo mejor es echarse unas risas mal que les pese. Y para maestros del humor absurdo, aquí os dejo una pieza-joya del añorado Tip. !Chupitos!

BUEN TRABAJO, MINISTRO

Me entero que ha fallecido Villar Palasí y lo siento mucho. Fue presidente del Consejo Superior de Investigaciones Científicas y Ministro de Educación. Recibió un encargo personal de Franco: "Villar, modernice la enseñanza en España, que no haya ni un solo español analfabeto". Y así lo hizo. Organizó un proyecto educativo impecable desde el punto de vista pedagógico; la conocida Ley Villar Palasí. Por motivos profesionales la he estudiado a fondo igual que las demás leyes que la han sucedido y os puedo decir que es una perspectiva bastante más progresista que la actual. Era católico, dicen que muy vinculado al Opus Dei cuestión perfectamente compatible con el silencio ominoso que le han dedicado las actuales autoridades educativas. A lo mejor os suena la EGB (cole obligatorio de los 6 a los 14 años y elección posterior entre bachiller o fp) la UNED (universidad pensada para que cualquier trabajador pudiera licenciarse sin por ello dejar de trabajar), la financiación de la enseñanza (se cargó la dicotomía centros privados-centros públicos creando el concepto de centros concertados), introdujo el catalán, gallego, vascuence una hora en el plan de estudios. Su ley ha estado vigente desde 1968 hasta 1.990, año en que los socialistOs aprobaron la caca de la logse; annus horribilis para la educación. No se si Franco se lo llegó a decir, pero yo (curranta del gremio) sí se lo digo: Buen trabajo, ministro. Y teniendo en cuenta que era valenciano, hoy propongo una agua de Valencia en su memoria y como reconocimiento a su trabajo.

QUÉ LÁSTIMA

Ya sabeis quién es el de la foto: uno de mis personajes favoritos. Parece que esté diciendo ahí teneis lo que os habeis buscado. Qué pena bullangueros míos, y por partida doble. Todavía no me lo creo. Vale que los gabachuás dan para lo que dan pero es una lástima que hayan optado por la caída libre hacia el abismo, que es lo que les espera con Hollande, la versión francesa del sotanillo. No consta que sea gafe, pero cobardón ni te cuento. Tanto, que por miedo a su esposa no se divorcia de ella y tiene una amante que hace pasar por primera dama. Primera bola de su mandato sin haber tomado posesión del cargo.  Espinita aparte es MI Sarko. Me encanta por muchas cosas y siento que se vaya; la Bruni que se fastidie, pero él no pobrecito mío. A estas horas, la Merkel ya le ha dado un buen capon al sociatilla de Hollande para vengar a su amigo Sarko; ha hecho bien. Si teneis ocasión no os perdais estos días Los Clones que están de traca. Desde la Bulla un brindis por Sarkozy.

LOS SCOTT

Lo descubrí hace poco. El programa se llama La casa de mis sueños y consiste en lo siguiente. Tú vas a ver a los hermanos Scott -gemelos- que son inmobiliario el uno (Drew el de la camisa azul) y constructor el otro (Jonathan el de las mechas). Les explicas cómo quieres tu casa: metros cuadrados, barrio, habitaciones, acabados, y todos los detalles que se te ocurran. Drew te lleva a una casa como la que quieres y te dice lo que cuesta. Ahí te vienes abajo porque tu presupuesto no llega ni por casualidad. Te hacen ver que con la pasta que tienes has de quedarte una casa a reformar y Drew te enseña varias. Y ahí entra en juego Jonathan que te hace un proyecto en 3D para cada casa de las que te ha ofrecido su hermano. Entonces tú te quedas la que más te gusta y empieza la reforma. Escoges todo: distribución, materiales, colores, muebles y decoración. El límite es el presupuesto; si te pasas con las baldosas, te quedas sin nevera. Si mejoras el colchón, te quedas sin pantalla plana. Es muy divertido ver a la gente escoger, pelearse por equilibrar la pasta, cambiar veinte veces de opinión, volver loco a Jonathan. Y también ver enloquecer a los clientes porque han salido problemas inesperados en la obra y han de pagar más dinero y por lo tanto se quedan sin sofá y sin microondas. Con la reforma ya acabada enseñan cómo era la casa antes y cómo ha quedado. Me temo que Colin y Justin lo tienen crudo. Brindis por los follones que lian los Scott.

FELICIDADEEEEEEEEEES

Un día como hoy hace siete años. En el sofá de casa con la tele puesta pero sin voz. La radio sintonizada con la Cope que así podía oir a Paloma Gómez Borrero. En esos días había mucha información sobre lo que pasaba en el Vaticano. Una servidora era -y es- fan del entonces cardenal Ratzinger y esperaba que él fuera el sucesor de Juan Pablo II. En estas que el Hermano-de-la-Dulci entra en casa a la vez que Paloma dice -vocifera- que hay fumata blanca. (Mientras os escribo esto se me pone la piel de gallina). Y asoma por el balcón el ya Papa Ratzinger. Tímido, contento, emocionado, cariñoso, sabio. Menudo lujo para los católicos. Su Pontificado está resultando fructífero, valiente, didáctico y firme. !Un brindis bullanguero con cerveza bávara a la salud del Pontíficeeeeeee!

RESACA

Sí, queridos bullangueros. Se me acabaron las vacaciones. Es sabido que me escapé una semanita a Madrid a oxigenarme de tanta butifarra. He podido disfrutar tres días de buen tiempo y lluvia y granizo el resto de los días. Pocas procesiones y mucho museo, tapas, y callejear. Y poder descansar a fondo. Mi mente se ha reseteado casi del todo lo que me inquieta un poco. Y ahora a la vuelta, lavadoras, plancha, abrir correo, ordenar y limpiar lo que ve la suegra. Y ya me duele la cabeza y la espalda. Miro las casi quinientas fotos hechas y me entra una sensación de resaca increíble. Total, que estoy triturada. Chupitos de paracetamol. Ay.