Gracias por la alegría y la felicidad que nos has regalado. No has llegado a ver la luz pero ya ves la Luz. Te queremos. Dios te bendiga siempre.

DE COMPRAS

Andaba el sábado de compras cuando llego por casualidad al escaparate de una tienda de trajes de faralaes. La única que conozco en esta capital. Suelo quedarme embobada mirando los trajes, pero el otro día me dió por entrar. El señor que está al frente del negocio es tipo Juan el Golosina y en ese momento estaba hablando por teléfono. La conversación parecía un monólogo cómico por lo que decía y por cómo lo decía. Qué tacos más castizos y qué bien puestos en la conversación. Cuelga el teléfono y me coge del brazo. Así, tal cual. Me mira cómplice y me dice
-¿quieres el traje para la feria de Sevilla? ¿para la de aquí? ¿para una romería?
-Para la de aquí, respondí mintiendo. La verdad es que lo quiero para ponermelo aunque sea en casa. Me encantan las batas de cola y me veo muy yo con ellas puestas.
-Uy, pues pasa cariño, que te enseño lo que tengo para tí.
El susodicho me da un empujón que me lanza a la trastienda y que es el paraíso de cualquier folklórica como yo. Cientos de batas de cola colgadas del techo y de la pared. Rodeada de volantes y lunares me siento feliz. Me dice el monflorito que hay trajes desde ciento setenta euros hasta tres mil. Que se lo puedo pagar a plazos. Que entre sus clientas están las mejores folklóricas de esta taifa. "También están las otras que me dan cada semana un tanto y cuando ya la han pagado del todo se la llevan. Y luego se las dan de marquesas. Si yo te contara, guapa" Me lo creo. Apostilla "tú no necesitarás arreglos cuerpazo, pero si hace falta algún retoque, te lo hago corazón" Sigo mirando los vestidos y suspiro. Y salgo de la tienda con los dientes largos. Pienso que quizá me salga más barato si me lo hago en una modista del barrio y con tejido de más trapillo. La cosa es que mi sueño es una bata de cola, como la de la Nancy que os he pegado. Igualito. Venga, una jartá de chupitos por las batas de cola. Y olé.

PLANCHA Y PINTURA

Pasmada me he quedado al ver a la Vogue. ¿pero qué se ha hecho esta tipa? Parece su propia hija, si tiene hija. No me digais que no es de repelús que a los sesenta años parezca que tienes cinco mil y a la salida del quirófano vuelvas a unos cincuenta bien llevados. Cuando la Maritere se asome a un espejo ¿se reconocerá? Tanta arruga no era normal, "no le cabía ni una más" me dice un compañero de trabajo. "Yo creo que era la mala leche la que la arrugaba" le digo yo. Y me pregunto a mí misma ¿qué habrá sido de ese pelo de pollo que lucía? ¿y de esa mueca de rotbailer con hambre? ¿y de su esquelética figura? ¿y de su verbo mentiroso y canalla? Al final va a ser verdad eso de que el sotanillo es un sotanillo y que alejarse de él es apostar a caballo ganador. Yo tomo nota del nombre del cirujano Enrique Monereo, no para ir, desde luego, sino para compadecerle porque después del alicatado plancha y pintura que le ha hecho a la Vogue, despues de la marquetería fina, después de trabajar su cara como si fuera un cordobán, va la tía y suelta que todo el cambio se debe a haber engordado siete quilos. Como si fueramos imbéciles, o alguien la creyera todavía. !Chupitos por las mentiras que no nos tragamooos!

SE NOS HA IDO...

Ayer al volver a casa del trabajo me dieron la noticia.
-Dulci, que Ramón se ha muerto.
-¿cómo que se ha muerto? ¿pero qué Ramón? ¿Ramón...?
-Si, Ramón.
Atónita me quedé. Luego note una cosa rara por dentro, como un rasponazo invisible. Otra persona querida que nos deja. Qué os puedo contar de él. Pues que era un jovencito de ochenta y cinco años, divertido, jovial, entrañable, buena persona, siempre de buen humor. Portador de buen rollo. Vecino y pariente a la vez. Te reías sólo de verle a él reirse a carcajadas. En el ascensor siempre encontraba un juego de palabras para hacerte picar, o una adivinanza tonta, o una anécdota que ni los chistes de Jaimito. En los últimos años se vió aquejado de Alzheimer. Hace un rato que hemos vuelto del tanatorio, de estar con su esposa y sus hijos. El ya está en el cielo. Dios le bendiga. Hoy en vez de brindis, un Padrenuestro y un chiste malo -como los suyos- en su memoria.

¿WHO IS WHO?

En la MTV daban una pseudoserie que en realidad era un reality con guión acerca de la vida privada de Alaska y su marido Mario Vaquerizo. Desde el principio me pregunté cómo Alaska, una mujer hecha y derecha con opiniones y criterio formado pudiera estar casada con semejante tipo. Por fuerza ha de ser un guión -pensé- por el tipo de relación que mantienen, la casa en la que viven y las chorradas que dicen. Sin embargo, el personaje del marido me fue ganando. Primero me atacó la duda ¿es así de tonto o se lo hace? También me cuestioné el tema de la pluma ¿será de verdad o sintética? Luego me fijé bien en lo que dice cuando le pillan en directo, sin guión, y me parece que de tonto no tiene un pelo; que lo que tiene es un buen guionista. ¿Y Alaska? Pues tralará. Cantar, creo que canta poco. Es tertuliana en un programa de radio, y a este paso, será telonera de su marido que a la sazón es del grupo de Las Nancys rubias. Porque el espectáculo es él. Divertido, ingenioso, provocador pero sin trasgredir, rápido de cintura cuando hay micro delante. El otro día ví anunciado un concierto y le hice una foto, ésta que os pego. Vaquerizo es el que va despechugado. Me parece que a Alaska le va a pasar como a Kennnedy cuando, ya siendo presidente, dijo que él sólo era el marido de Jaqueline Bouvier. Bueno chicos, unos chupitos por Mario Vaquerizo.